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“再给我点一份意式奶昔。”
“好吧，贪吃鬼。”
这时候，智利人的悼念活动接近尾声，
人们挨个走过去，把一样样东西放在死去同伴的相片旁边，打火机、香烟、小瓶威士忌、扑克牌等等，
有个棕皮肤的姑娘哭起来，估计是死者的恋人，其他智利人过去安慰她，那姑娘一仰脖，咕嘟咕嘟灌下去半瓶子伏特加。
“来个人，把叶塞尼亚小姐送回旅社休息！”
有人拍着手喊道：“大家不能垂头丧气！我们的敌人可没有睡大觉！得高兴起来！继续斗争！夺回咱们的土地！
喂！法布里奇奥大叔！再弹一首啊，好让大家振作起来！”
“稍等。”吉他手一边说着一边走向酒吧卫生间：“方便一下。”
人们重新落座，醉酒的姑娘被人送走了，矮子吹熄了蜡烛，把相片收回背包里，
奇·格瓦勒叼着雪茄，斜靠着柱子，闭上眼，一副身心俱疲的样子。
西格德莉法喝着奶昔和服务员聊天，林奇个子太高，坐得难受起来走动，看到桌上摆着的古典民谣吉他，手痒痒了，随便拨弄两下。
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“哇哦！大块头儿，你会弹吉他？”戴圆眼镜的年轻人微笑着对他说道。
“只会一点点。”
去卫生间的歌手回来了，人们拍着桌子：
“来一首！来一首！”
“那就……献丑了。”
林奇抱起吉他，坐在吧台椅上，西格德莉法一脸自豪地望着。
“来首《海绵宝宝？》”服务生开玩笑说道，大家都乐得合不拢嘴。
穿斗篷的智利人用灸热满怀期待的目光催促他，
这些人是村民，是游击队员，是被通缉的危险分子，可不知为什么，对这群陌生人有着莫名其妙的好感。
马库斯·林奇很享受现在这样，温暖的，被兄弟们姐妹们包围的感觉，
就像当年的斯巴达连队，无数个餐风露宿的夜晚，战士们用音符鼓劲，熬过那血腥的战争岁月：
“唱一首，我的老战友，奥列格·斯特普琴科写的歌，《тpahшenhыn6paт》（战壕兄弟）”
听到歌名，齐·格瓦勒睁开独眼，雪茄的烟灰落到靴子上：
粗糙的手指扫过琴弦：
“
我们是，
做脏活儿累活儿的那帮人，
