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着不动，而发冷时的寒战却会把左腿里沉睡的恶魔惊醒。
默塔。想到他的教父，他突然有种可怕的感觉，但空白的记忆使这种感觉无法成形。默塔死了，他知道一定是这样，却不知道为什么，也不知道他是怎么知道的。高地军队一大半都死了，被屠杀在那片沼泽——这是从这间农舍里大伙儿的交谈中得出的结论，可他却对那场战斗没有丝毫的记忆。
他以前也在军队打过仗，知道这样的失忆在士兵中并不少见。虽然见过如此的情形，但他自己从没遭遇过。他明白记忆是会恢复的，所以心中期望着自己能在记忆恢复之前死去。他一边想着一边挪动了一下，这一挪动，一道白炽的剧痛穿过他的腿，他哼了一声。
“你还好吧，詹米？”尤恩在他身边撑起手肘，一张担忧的脸在黎明熹微的晨光里显得很苍白。他头上绑着血迹斑斑的绷带，是一颗子弹擦过头皮的伤，领口还留下了铁锈色的污迹。
“唉，我没事。”他抬起一只手感激地搭上尤恩的肩膀。尤恩轻拍着他的手，重新躺下。
乌鸦回来了。漆黑如夜空，它们随夜色而息，随晨曦而返。它们是属于战争的鸟群，倒下的士兵的血肉之躯是它们的盛宴。那天那残暴的鸟喙叼走的眼珠完全可能是他的，他回想着，体会到自己的眼球在眼皮底下的形状，浑圆而炙热，美味的凝胶不安分地来回滚动，徒劳地在四下里寻求宽恕。这时候，初升的太阳把他的眼皮变成了一片深暗的血红。
有四个人聚在这间农舍唯一的窗户前低声交谈着。
“逃出去？”其中一个朝窗外点了一下头，“天哪，我说，咱们这些人里面情况最好的踉踉跄跄也走不了几步——起码有六个人根本动不了。”
“你们能跑就跑吧。”地上一个躺着的人说道。詹米咬牙切齿地看了看自己那条包裹在破棉被里的腿，跟着说：“别为了我们犹豫不决了。”
邓肯·麦克唐纳德从窗口转过身，忧郁地一笑，摇了摇头。屋外的光照射在他棱角粗犷的脸上，疲倦的皱纹显得更深了。
“不成，我们还是留下，”他说，“首先，这儿满地都是英国佬，跟虱子似的。你从这个窗口就看得到，一群一群的。没人能从德拉莫西活着出去。”
“就连昨天从前线逃走的那些人，都走不远，”麦金农轻声附和，“你没听到晚上英国兵快行军打这儿经过？就咱们这帮残兵败将，你说他们会抓不住？”
没有人回答，答案是什么大家都清清楚楚。因为寒冷、疲劳和饥
